De la maduréz...

La cepa ya no alimenta al fruto.
Yace la pieza, en el césped, autónoma y madura;
su esencia al sol aprobando virtud de aroma y color.
Cicatriz puntal la corona en su fortuna al trono,
al bocado almíbar

Ineludible

Sos mi sed verdadera
y no mi paz.
No obstante es parte del núcleo.
El fuego nunca se apaga,
queda girando en partículas
que exhiben halos de luz.
Neón.

Lapso

No hay tiempo en el azul del instante.
Y todo en el silencio,
todos los colores
todas las formas
todo el tacto
que nada dice en el tiempo blanco;
en este tiempo que estoy
porque supe irme a tiempo.